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孩也能画出来。

    “再注意看看他是多么精心，”布莱克在一旁说着，声音从他的喉咙深处发出来，“这和杜孟的公寓一模一样，从墙上的图形，到这些书……”

    亚历克丝研究着那些书。一开始它们看似一片混乱，但当她再细看时她才发现摆书的模式是经过精心算计的。它们并不是单纯地掉在地板上，而是被煞费苦心地放置在那的，就像是手术盘里的器械一样。但她无法集中精神，也不想集中精神——这些书，在某种程度上，比她亲眼看见迈克尔·坦纳的尸体还要糟。

    “盖在他眼睛上的这本，”她说道，声音像是从喉咙里抠出来的，“是什么？”

    “法洛斯的，”布莱克说，“《线圈》。”

    自然。

    “他想让我们联想到杜孟，”布莱克接着说，“这是一个副本，一种翻新。一个再版。你会帮我们吗，希普利博士？”

    “是的。”她无力地说。这套寓所，尤其是这个房间——使她终于相信了。她的喉咙干得发裂，双手紧握着拳，指甲都快掐进肉里。之前，这是一个惨剧；现在，站在这些书中间，在这潮水般围绕着她的堆里，她看清了那真正的感受：厌恶至极。愤怒，迅速而急促地冲到了最上层。她想要一吐为快，想要把那些书的封面都撕下来，问它们要答案，想要把墙上那可憎的毫无意义的墨渍图案藏起来，那图案现在看起来竟像—只眼睛，像摄像机般地凝视着她，看进了她内心“是的，我会。”

    布莱克点点头，而亚历克丝站起身，最后扫了一眼书房里的灾难景象。怎么会没人听见他挣扎呢？走过警探身边时她不由得疑惑。为什么没人来救他？

    布莱克从他蹲着的地方抬眼看她。“你要去哪儿？”

    “我得去见个人。”

    “那会是谁呢？”

    “理查德·奥尔迪斯。”亚历克丝说完离开了那可怕的房间和那里久久不愿散去的阴魂。

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